El rey del POP

Estaba navegando en la red, serían las 17 horas y minutos de esta tarde, lo leí y no lo creí. Pensé "otra artimaña del artista para llamar la atención" Pero era cierto. Encendí la TV , casi todas las cadenas hacían referencia a la muerte de Jackson. Un rato después, sería el propio hermano de Jackson, Jermaine , quien daría el parte oficial a los medios de comunicación apostados a la entrada del hospital de la Universidad de Los Angeles (UCLA) .

Confieso no haber sido seguidora suya, auqnue como la mayoría, nunca pude sustraerme a su leyenda: Michael, el dueño de Neverland, el negro-blanco, el acosador de menores, el ex esposo de Lisa Marie Presley, el mayor vendedor de discos POP, el revolucionario de los video-clips con su "thriller", el amigo de celebridades como Taylor , Elton Jhon, Macaulay Culkin…...

No hay que ser injustos, menos protervos en la hora final, y sólo sacar los "trapos sucios" de las personas, hemos de tener un breve gesto de nobleza para reconocer, nos guste o no, que muere un icono, una leyenda, un buen cantante y un excelente bailarín.

Su vida privada que pasó a ser pública, es inseparable de su leyenda. Y vaya que esta leyenda está tan fuerte, que arrastró a diminutos titulares, la muerte esperada y no menos dolorosa de otro icono, en este caso de la belleza: Farrah Fawcett

Un escritor yucateco, Alvaro Ancona, acaba de subir a su blog este poema, es para Jackson. Lo traigo al caso, porque me parece un poema equilibrado, sin abusar del vinagre, y menos del azúcar.

Ambigüedades


Quiso ser blanco
quiso ser mujer
quiso ser niño
pero nació negro
pero creció hombre
pero se convirtió en adulto
dos de todo
blanco-negro
hombre-mujer
adulto-niño
biografía de ambigüedades,
héroe-monstruo de su propio thriller
para morir en la peor de las soledades
sin blancos ni negros
sin hombres ni mujeres
sin adultos ni niños
bailando hacia atrás
para llegar con su mejor paso de breake dance
al infierno-paraíso de la anfibología.

(http://alvaroancona.blogspot.com)

Tomo(grafía)

Rebeca me apremia a ser quien

en origen y verdad, debo ser,

y no esa arquilla de nácar que camina con donaire.

Ella quiere que rompa con fractales postizos,

astille espejos rosas, muela las razones,

y trague los añicos para polarizar el tiempo.

Me prohíbe encender hogueras en mi almohada,

propone –mejor- que me convierta en pira cada noche

y arrase con la apetencia bruñida de deseos…

Cuando me deslío en pendular indecisión,

ella quiebra pajitas con desgano, me mira con reproche;

se parece a mi madre, calla y disiente con la mirada.

Yo a veces me siento como Hipatia,

a punto de ser atrapada por su enfado

que me prepara un martirologio sádico.

Porque sé que estoy lejos aún de complacerla

y me pierdo entre rutas y atajos,

ni siquiera sé de las aguas del Jordán,

donde me aguarden gracias redivivas,

esas que ella avista para mi, desde el ocaso.

Pero yo no tengo chapitel para contar las horas,

ni escribo mis gozos o tragedias en paredes,

no llevo cuenta de las tareas arduas.

Sólo quiero dormir.

Mañana volveremos a intentarlo.

En tanto, dejo a Rebeca rondando este poema,

esculcando aristas de mi alma,

que hoy es quebradiza como el hielo.

Mañana, le digo, mañana lo intentaré de nuevo.

Creo que me sonríe aviesa.

Yo le hago un huequecito en mi cama,

ella se tiende, forzada, a mi costado.

La Cantoría de los Juglares

La Cantoría de los Juglares

La Cantoría es una web de Poesía reconocida por la UNESCO.
Alberto Peyrano fue el creador de este concepto poético, en el que convoca a poetas de diversas nacionalidades que unen sus voces en un gran coro que canta a la paz, amor, hermandad.
-

Fui invitada a participar recientemente, mi trabajo poético se halla en el link :

RBK en la Cantoría

-

Visita La Cantoría y sus voces poéticas ¡¡

Revista No. 32

Llegó el No. 32 de Estrellas Poéticas, edición julio-agosto/2009
Alberto Peyrano, Antonio García Martínez, José D. Diez, y
nuevos editorialistas, te esperan.
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Revista de julio

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A D A Y

Si vives en la península de Yucatán, tú puedes ayudar a esta Asociación (ADAY)

La primera crueldad que se comete con los animales, como las mascotas, es dejarlos nacer cuando no hay un lugar para ellos en nuestras casas, afirmó ayer la presidenta de la Asociación para la Defensa de los Animales en Yucatán(ADAY), Dra. Rosario Sosa Parra.

Explicó que cuando los perritos o los gatitos nacen en las casas y no hay o no les quieren dar un lugar para vivir, los abandonan en cualquier lado, pero a esa edad son bebés, tienen hambre, tienen frío, tienen sed y tienen mucho miedo, porque necesitan a sus madres, que también sufren al serles arrebatados. Eso es una crueldad muy grande, que no se debe cometer, y quienes piensen como lo hacemos nosotros deben saber que cuentan con una alternativa que son las campañas de esterilización canina y felina de ADAY, que fueron iniciadas desde hace varios años, y permiten evitar que las mascotas se reproduzcan a cada rato, pues una gata por ejemplo, se puede reproducir hasta 4 veces al año, y una perra hasta dos veces al año. Agregó que conoce el problema porque con frecuencia recibe llamadas de gente compasiva que descubre a algún niño o muchacho torturando gatos o perros recién nacidos que han sido abandonados por sus dueños. Les cortan las orejas o el rabo, los cuelgan de la garganta y les dan vueltas, les tiran piedras como si fueran un tiro al blanco... la lista de crueldades es inmensa porque la vida de esos pequeños animalitos queda marcada desde el momento en que sus dueños deciden arrojarlos a la basura. Hay quienes los reparten por diversos rumbos de la ciudad, o los tiran en el monte, por eso el 80 por ciento de esos animalitos abandonados va a morir trágicamente, por accidentes o por maltratos de gente a la que le falta una educación humanitaria. La ambientalista informó que ADAY realizó ayer la VI campaña de esterilización canina y felina, en la que hacia las 10 de la mañana ya se habían esterilizado 25 hembras. Sosa Parra dijo también que durante la semana esterilizaron 14 machos. Por otra parte, recordó que hay una ley de protección a los animales, que se aprobó en 1999, pero desde ese año carece del correspondiente reglamento estatal, que serviría para ser aplicado en los 106 municipios del Estado y para obligarnos mediante su aplicación a ser más respetuosos de la fauna silvestre y la doméstica. Recordó igualmente que el respeto a los animales es un signo de humanidad, es un signo de superioridad espiritual frente a la barbarie de quienes no tienen compasión de ellos, e hizo un vehemente llamado a todas las personas que sienten dolor en su corazón cuando se abandona o se maltrata a un animal, cuando se le deja encerrado y sin comer, cuando se le amarra por horas bajo el sol, para que comprendan que por algo compartimos con ellos el planeta, para que sepan que en otros países eso no se permite, y luchen para que los diputados, que por cierto ganan muy bien y no han cumplido en éste y otros renglones, elaboren y aprueben el Reglamento de la Ley de orotección a los animales. Comentó que en la entidad el único municipio que tiene un reglamento de ese tipo es el de Mérida, pero sanciona más a los animales que a las personas, por lo que resulta obsoleto y mal enfocado. Finalmente dio a conocer que ADAY está fabricando mogotes de trapo con figuras de animales, que tienen su logo y se venden a 35 pesos. También fabrica llaveros de animales, que se venden a 15 pesos. Son de diseño exclusivo, muy bonitos, y al comprarlos se ayuda a sostener la lucha a favor de los animales que desde hace 14 años sostiene sin más ayuda que la del público este valiente grupo ambientalista. Los teléfonos de ADAY, ya sea para mayor información sobre las esterilizaciones o sobre la defensa de los animales, o la venta de mogotes y llaveros, Teléfonos : 920 75 01, y 9999 58 05 83. (Roberto López Méndez)

CoRResPonDenCias 11

Sé tú mi límite
(José Angel Valente)
p
Tu cuerpo puede llenar mi vida,
como puede tu risa volar
el muro opaco de la tristeza.
Pero tú ignoras cuánto
la cercanía de tu cuerpo
me hace vivir o cuánto
su distancia me aleja
de mí mismo
me reduce a la sombra.
*
Los textos aquí publicados se han registrado,
cuentan con derechos de autor. No deben usarse
sin la autorización de sus autores.
*
Sé tú mi límite
(R.m.a)
o
Allá donde tu carne
se vuelve savia
entre mis labios
húmeda transición
hacia la ofrenda
allá germina
ese rizoma intacto
que me permite
a veces exánime
resurgir a la vida
mar adentro en ti

CoRResPonDenCias 10

CASTILLOS DE ARENA

(Gioconda Belli)

¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?
Hubiera sido tan hermoso
poder entrar por su pequeña puerta,
recorrer sus salados corredores,
esperarte en los cuadros de conchas,
hablándote desde el balcón
con la boca llena de espuma blanca y transparente
como mis palabras,
esas palabras livianas que te digo,
que no tienen más que el peso
del aire entre mis dientes.

Los textos aquí publicados están debidamente

registrados, no deberán publicarse sin el

conocimiento de sus autores.

CASTILLO DE ARENA

(R.m.a)

¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?

ese efímero refugio,

frágil morada para mis versos,

corteza de nuez donde desearte,

camisa de papel en mi ventana,

adoquín de agua para mis pasos,

endeble pedestal para aguardarte,

¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?

Porque quizá de habérmelo dicho

pude salvarme a tiempo;

y no morir en el intento

de esperar que me amaras.

Revista La Guinda

La Guinda de junio 2009, trae un renovado
contenido de lujo,
apto para todos los gustos:

- A. Pérez Reverte
-Félix Fajardo
-Julia del Prado
-Xenia Mora

y más...

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Una real pornohistoria

¿Cuándo comenzaron ustedes a transitar por internet?

Para mi, fue allá por el año 2000 (quizá un tanto tarde).

Neófita en todo, el mundo virtual me sedujo de inmediato. Lo primero que hice fue crearme un correo: swetty, y era de hotmail.

Caty Zentner, Manolo Cubero, PP Antonio, quizá algún amigo más de aquellos tiempos, darán fe de que este fue mi primer correíto, pues de inmediato me suscribí a un grupo muy ameno -donde militaban, para mi suerte, estos amigos- y al cual comencé a mandar mis iniciáticos textos.

De aquellos tiempos data mi amistad con un personaje tremendo de los foros, un español muy aguerrido, hasta hoy muy buen amigo, (JDD, por sus siglas) que se burló tanto de mi "swetty" calificándolo de cursi, chauvinista, etc, que me conminó a buscar otro y en perfecto español .

Bueno, para no hacerla cansada, tuve la brillante idea de crear: rebeca_sw , me suscribí a yahoo España, para que este fuera 100% perfecto español (sic) y darle gusto a ese oscuro objeto de mi amistad (ja,ja) Obviamente el sw era un homenaje a mi correo inicial: swetty.

Cuando empezó a circular rebeca_sw, varias personas me hicieron bromas que yo no entendí, tal vez por falta de malicia o simplemente por despistada. El caso es que nunca me preocupé de averiguar a que obedecían las bromas ni me interesó el tema.

Fue hace unos meses atrás, el año pasado, (fíjense; duré muchos años en babia, en la luna) que escribí un editorial para el periódico de mi localidad, y éste se publicó íntegro, así como mi correo para recibir comentarios.

Lo que pasó, me dejó,- como decimos en México- con el ojo cuadrado.

¿Qué fue? Comenzaron a llegarme muchas cartas de muchos señores, hablándome de sexo; invitaciones, solicitudes, citas, etc... y el común entre todas ellas era que me felicitaban por ser tan liberal,por ser SWINGER ¡¡

Pues nada, amigos, que resulta que mi inofensivo sw, circula en tan azorosos mundos, como abreviación de swingers o parejas abiertas a intercambios sexuales ¡¡¡

Zambombazo...

Ante tan súbita popularidad, no me quedó más remedio que cambiar mi rebeca_sw por rebeca2008... por aquello de las dudas... no fuera que la insistencia…

Desde luego que la tecnología ayuda: redireccioné mi correíto prosaico para que rebeca2008 recibiera toda la correspondencia, así al menos sé que no se perdería ningún contacto de los que he cultivado a lo largo de 9 años, y bueno, de alguna manera rebeca_sw sigue vivo… aunque encriptado….

Hasta lueguito,

Rebeca

(la de 2008 )

CoRResPonDenCias 9

** Hoy ha muerto Mario Benedetti, el poeta sensible, sensiblero; dulce como el azúcar, transparente como el agua, genuino como el abrazo de un niño.
Tengo la osadía de tomar sus letras para esta serie de Correspondencias.
La primer parte del poema (I) corresponde a un fragmento del poema "Ese gran simulacro" de Benedetti. La segunda parte (II) es de mi autoría.
*

I
Cada vez que nos dan clases de
amnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huérfana
cada vez que nos dan clases de
amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros…

II

En mi rivera, las cosas son distintas.

Tengo un rosario de gastadas cuentas,

-cada una con tu nombre-

retales de añoranza,

sorbos de café y recuerdos

mezclados con Splenda,

olor a cuerpos desnudos

que atrae la memoria,

escalas frecuentes

en la red de tu mirada,

y la espina de saber

que alguna vez, en vez alguna,

este amor fue (para mi)

un huerto saludable.

CoRResPonDenCias 8

Razón de amor

(Leopoldo Alas M)

No es sólo la pasión de los abrazos,
la saliva, el aroma, el vértigo, los besos
o el plácido desvelo de la ausencia.

Mi amor es la fábula y la trama,
el relato interior que sigue a cada encuentro,
la glosa que acompaña los adioses,
el minucioso examen de las frases
y el eco que tu voz le pone a mi silencio.

Mi amor es ser feliz y no engañarme
anticipando el daño del negro desengaño,
cuando el sexo se esfume en el recuerdo
remoto y resentido de un orgasmo.
El consentir la calma en las mareas
y atesorar las horas y los días
de la fiesta de luz que celebramos,
del banquete voraz de los sentidos.

Y abolir la frontera de los cuerpos,
detenernos, subiendo la escalera,
a besarnos en todos los peldaños.

*

Todas estas obras estás registradas, gozan de derechos de autor en convenios internacionales.

Prohibida su reproducción sin autorización expresa de los autores.

Razones

(R.m.a)

*

No es sólo la pasión de los abrazos, amarte es cuartelazo a mi ostracismo; llegaste y desbordaste las mareas, los caracoles hablaron de su entraña, la arena se hizo polvo azul entre los dedos.

Abriste mi cuerpo como fruta, y nunca, nunca antes, mi piel tuvo el sabor a mosto madurado, ni el temblor de la noche se hizo tan plácido y eterno.

No es sólo la pasión de los abrazos, es saberte cóncavo o convexo, según el juego que elijamos; desvelizar el alma de ataduras, de cínicos preceptos, y saber que en tu piel navegan los vestigios de la mía.

No es sólo la pasión de los abrazos, querido, es llenarme de ti, desde el alma, la voz y los sentidos, es saberte participe de síntomas inciertos que no tienen nombre, pero que pueden ser también losas frescas donde escribimos –entre gemidos- una nueva profecía

CoRResPonDenCias 7

SI SUPIERAS...
(Camille Stein)

si supieras

que te rezo
en el viento cóncavo
que disfraza
de espacio
esta casa
de muertos girasoles

y te olvido
en cada ciclo
en cada papel roto

rellenando de sílabas
la voz tuya
que se fue
devorada
a la memoria estática
de un recuerdo nocturno

si supieras

(Esta obra está protegida por las leyes de propiedad intelectual y disposiciones de tratados internacionales, y no puede copiarse, difundirse o distribuirse sin la autorización del titular de los derechos. )

DEBES SABER
(R.m.a)

Debes saber que no he crecido, y me siento mínima, pequeña, contenida en la urna salada de tu ausencia, en la orfandad de tu piel entre mis dedos, y de tantas, tantas palabras que conminadas al suplicio del silencio, drenan los abscesos profundos donde nacen mis lágrimas.

CoRResPonDenCias 6

AUSENCIA

(Catalina Zentner)

Podrá el tiempo atenuar las heridas

más no las cicatrices,

obstinadas

sobre la piel cansada y miserable .

Y seguimos andando por la vida

rumbos inciertos

vacíos de milagro

como si nada hubiese sucedido

como si todo fuese como siempre.

(Pero todo ha cambiado

y lo sabemos...)

·

EPITAFIO

(R..M.A)

Me duelen las muñecas,

las puntas de los dedos

con los que escribo este epitafio

a tus pestañas, sábanas ausentes y

cadáveres de sueños (in)soñados.

No pude ser Ella, la mujer,

la agreste campiña

florecida al gozo de tu tacto

nocturno, cotidiano.

Yo, sola.

¿ y tu, dónde,

haciendo apología al buen vivir,

encomio al vino rubio

que endulza tu garganta…?

Sola, yo,

en el repaso de mustias perplejidades,

mientras sorbo agua amarga,

doliéndome tu amor en cada hueso.

La Revista Mayo-Junio /09

Con las columnas de nuestros colaboradores habituales, una selección de prosas y poemas de lectores, entrevistas, efemérides, cine, música, plástica y toda la información que puede interesarte.
¡Bájala y déjanos saber tu opinión!
Descarga dando click aquí:

REV Estrellas mayo-junio

CoRResPonDenCias 5

TEJERME ALAS CON LAS HOJAS DEL OTOÑO
(Daniel Montoly- USA)

No caben más platos rotos por el otoño en mi vida, si para detenerlo tengo que admitir mi cobardía, haré gala de mis dotes escénicas convenciendo al viento a desviar el curso de los objetos y así evitar el sonido desagradable del meandro, quintuplicándose en mi cabeza como melodías de un violonchelo aquejado por la vejez.
No quiero levantarme en sombra, con mil paraguas de excusas por cada fracaso que me persigue y que se visibiliza a medida que huyo. Contrario, deseo que sean miles las rosas que se abran a mi paso aunque sea el día del eclipse mayor cuando ni las aves se atreven a dejar sus nidos o los roedores sus madrigueras dentro del ojos de la noche.
Voy a recoger las hojas caídas de los árboles y me tejeré con ellas alas con las cuales sentirme frágil y poder llorar, porque mi máscara me pesa. Y ha llegado a suplantar mi osadía. No caben más platos rotos por el otoño en mi vida o gatos rojos sobre las azules alas cielo de mi sombrero. Me rehúso a justificar sus acciones porque harían más quejumbrosa la historia, que ahora no deseo contarle.

EN OCASIONES
(R.m.a)

En ocasiones no queda más que absolver al día de reclamos, y voluntariamente –como en un rito simple y ensayado- descansar la espalda del peso inútil, fatigoso; y abandonar el fardo de ilusiones rotas a orillas de alguna alcantarilla.

Habrás de pararte a prudente distancia y mirarlas caer, caer… secar las lágrimas no brotadas, ahuyentar de tu frente ( con un golpe sincrónico del pulgar e índice ) cualquier pensamiento inoportuno y mirar hacia un punto equidistante fingiendo una expresión distraída.

Mientras tanto puedes visualizar una copa hermosa y fina quebrándose en mil pedazos dentro de tu garganta.

__ ¿Te pasa algo ? podría preguntarte alguien cercano, entonces para acrecentar tu fama de poeta diletante, de orate de banqueta, habrás de responder con aire candoroso que se aproxima el desove de la tortuga Baula y eso te tiene preocupada…

Si eres convincente, lograrás lo esperado: que te deje tranquila por un buen tiempo, que de fe de tu chifladura ante los demás. Saldrás favorecida, no tendrás que dar cuenta de tus introspecciones.

Pero en la noche, cuando el insomnio se aposente en tu carne, ahí no habrá coartada. Tendrás que contarte a ti misma la ajada historia de quebrantos, que por suerte, a ti y sólo a ti, te importa.

CoRResPonDenCias 4

Una carta de amor

--Julio Cortazar--

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

*

Porque renegar de lo que

alguna vez se amo, es empezar

a traicionarse a uno mismo.

(R.m.a.)

Todo lo que quiero de ti

es una flor de agua

entre mis piernas,

tu olor pubescente

rondando mi nariz,

un duende errabundo

copulando en mi piel,

mil espejos que propaguen

la noche de tu cuerpo,

que mires mas allá de mi

cuando te miro;

y que el sendero caminado

-aún cuando concluya-

no te oprima, para que

esta voluta de emociones

no sea reo de muerte,

ni preludio de alzheimer.

CoRResPonDenCias 3

Mañana es Abril

Abril suelta jazmines de luna

abrazando el tiempo

Tejo en el aire

con hilos de azafran,

sueños de mujer- libélula

disueltos en hojas de otoñol

Cuando el oráculo vaticine el turno

de los amores que mueren,

guardaré entre sabanas

una lágrima,

la que lastimó mis honduras

Ahí, donde los cuerpos

se volvieron lluvia

y yo poesía

(Myrtha Milella - Arg)

Mañana es abril,

lo dice Myrtha,

en un poema

que es axioma y canto,

y se expande cual celaje

azul en lontananza,

para volverse destello.

Abril llego para mecer

una tristeza

en los pistilos frágiles

del alma

Hoy despiertan mis ánforas

vacías

¿quién podrá dotar a abril

de algún estuario?

¿quién me devolverá

el impulso certero,

el incipiente gozo de

arrullar sus días?

Tengo miedo de morir

con los brazos apretados

contra la nada.

(R.m.a)

CoRResPonDenCias 2

DESAYUNO

(GRISELDA Alvarez)

Si es que me siento sola, no me importa.
Con el ego me baño narcisista,
ante el espejo me hago una entrevista
y escribo lo que el vidrio me reporta:

la vejez asomada que soporta
un espíritu fuerte y optimista,
hay mucho más de risas a la vista
porque el dolor la vida nos acorta.

Tengo amigos y amigas; más de alguno
por teléfono a veces me resiste.
Espanto algún recuerdo inoportuno

como si fuera mosca. Y si persiste
le invito un poco de mi desayuno.
Sé que estoy sola. Pero nunca triste.

ACASO

(R.m.a)

Acaso alguna vez me tambalea

La duda de saber si estoy tan sola

Si me ronda la tristeza y cojea

Si es tan solo un albur y batahola

/

A la sazón el buitre siempre otea

La añoranza la voz casi me engola

Es cuando mi escritura la sortea

Y la manda sepultar bajo la ola

.

Gracias a los amigos me resisto

A vestir la camisa plañidera

Me descalzo de yerros sin prurito

-

Empuño libertades y bandera

De antiguos holocaustos me desisto

Vuelvo a beber a gotas mi quimera

.

/

En homenaje a Griselda Alvarez, poeta, exgobernadora

mexicana, que murió ayer a los 91 años-

/

CoRResPonDenCias

Colección poética Correspondencias

/

Inicio un proyecto ambicioso, interesante.

Trátase de elegir un poema de algún poeta admirado, amigo, e intentar aproximarme al suyo, con alguno de mi autoría. Es decir, brincar muy alto para intentar –en vano o no- acercarme a esa estatura. Elegí el poema HERALDOS de Antonio Garmar (España)

HERALDOS

Cuando ya todo se confunde,

el temblor sedante del alba

y el sueño breve de la noche,

¿qué nos queda? Nada alivian

los heraldos que presagian

la salmuera de la melancolía

en el instante dolorido

de las articulaciones.

Tampoco el eco de sus voces

pregonando pasión y belleza

tras el muro de los años.

No. Sólo el deseo alivia,

de que sea tarde o pronto

pero leve.

*

*

Estaba todo tan claro,

meridano y palpable;

que la razón hizo añicos

el espejo de agua

para ablandar a los crédulos.

Después vendría

el anatema como la forma

exacta de salvar

el propio cuero

del proceso de expiación,

y ocultar las esquirlas

bajo la alfombra ajena.

(R.m.a)

Un poema

Déjame reposar,
aflojar los músculos del corazón
y poner a dormitar el alma
para poder hablar,
para poder recordar estos días,
los más largos del tiempo.

(Jaime Sabines, fragmento de

La Muerte del Mayor Sabines)

*

Llegó el día,

habría de ser domingo,

y que más da,

si el calendario

escurre hace mucho

entre mis manos.

Como la memoria borrosa

de estos días

amargos y salados

umbrosos y frios.

Todos me miran

de soslayo, lo entiendo,

no comprenden

este dolor que me reduce

y no esperaban;

esta astilla feroz

que me oprime

como una mariposa

agonizante en la pared.

Que incrédulos,

que fútiles aquellos

que me creían fuerte,

indiferente a tus pisadas,

pero tu sabes

que nunca el olvido

regó parcelas en el alma,

ni el alejamiento

pudo asesinar

jamás vestigios.

Lo supe yo también

en días ciegos de paz,

en noches áridas del alma,

cuando desvestida

de orgullo,

reptaba ante lo inmutable.

Vivimos arropados

tu y yo

por la distancias,

hasta que un golpe de viento,

marejada de tristeza,

te devolvió a mi playa.

Entonces lo supe :

estaba en mi sangre,

tu semilla amorosa,

tu ser intacto,

y yo sin darme cuenta.

Toqué tus manos

débiles y tibias,

descubrí un lenguaje

para llamarte

apoyando tu lasitud,

y tuve un tiempo breve

para nacer en tu coraza

extemporánea y dulcemente.

Me queda, entonces,

lo que nadie jamás

podría contarme

¡ Tenías el alma de

rosa y resolana ¡

Te descubrí al final,

Intacto y puro,

a pesar de ti mismo

y mis pesares.

Te entrego hoy

a la memoria del tiempo

que te abrigue,

te bese,

te proteja,

Carlos,querido,

hoy es el día.

*

*

Jaime Sabines, amado poeta mexicano, cumple una década de muerto el 25 de marzo.

De su obra, -toda conocida, releída, gozada y sufrida, - prefiero La Muerte del Mayor Sabines, versos hondos dedicados a su padre, Don Julio.

Con mi padre, Carlos, yo tuve una relación de amor tardía, pero no menos emotiva. El murió hace 15 años.

De lo que viví y aprendí en esos momentos, surgió eso anterior que tengo dudas, (aunque insisto) en llamar poema, y que nunca, hasta hoy, pude publicar.

Rbk

Como no amar

Cómo no amar a este varón
sentado en sus dos lunas,
volcado como un río sobre el lecho.

(Ana Istarú- C.R. )

7

La solidez del bronce aunada
a sus caderas,
un envés que se hace senda
mientras duerme,
rivetes de sudor entre los poros
ahí donde pulsión fue retenida.
Cómo no amar a este varón
que colapsa los planetas,
cuando su rigor se

vuelve falúa entre mis ríos.

Cómo no amar a este varón,

si le he tallado
con gubias de sed y de codicia,

al paso de mis lunas

trashumantes y largas,

eternas y acuciadas.

(R.M.A)

Revista Estrellas Poéticas

Ah vastedad de pinos, rumor de olas quebrándose,
lento juego de luces, campana solitaria,
crepúsculo cayendo en tus ojos, muñeca,
caracola terrestre, en ti la tierra canta!

Queridos amigos, ya está disponible la edición marzo-abril de la Revista Estrellas Poéticas, puedes descargarla, aquí :

Revista de marzo 09

Hemos realizado una cuidadosa selección de contenidos, hete aquí a vuestra disposición algunos:

Letra por letra
José Luis Muñoz, autor español, nos obsequia con buena literatura erótica. Un relato que da cuenta de la repentina complejidad en la relación de una pareja...

Enhorabuena
Silvia Loustau, conocida poeta argentina acaba de publicar su poemario "Metabolismo de la lágrima" y nos ha remitido una selección de poemas memorables.

Vida y obra
Erika Martínez nos remite, edición con edición, semblanzas de importantes escritores españoles.
En esta ocasión nos narra aspectos de vida de Francisco Villaespesa.

Toda la música
Alberto Peyrano, nuestro entrañable amigo y colaborador, el del alma musical y poética, nos presenta un impecable editorial sobre Carl Maria Von Weber, creador de la Opera Nacional Alemana.

El oficio de las letras
Y vaya que es el mejor oficio de Antonio García Martñinez, nuestro colaborador. Ahora con "Trampantojo" nos sumergimos en una deliciosa disquisición en torno a un dry martini, arte, literatura...

Séptimo arte
Mercedes Pereyra nos comenta aspectos por demás interesantes y reflexiones personales sobre la polémica película "Naranja Mecánica" un film que ha ganado simpatizantes y detractores incluso después de varios años de haberse filmado bajo la dirección del no menos famoso Stanley Kubrick.

Y más, mucho más: poesía, fotografía, y palabras dispersas buscando su acomodo en tus ojos y tu corazón.

Que su lectura les sea placentera ¡¡

Poema de las compensaciones

A buena hora, dirás con voz imperceptible :

“he vuelto a donde soy, gané esa guerra… “

(será un soliloquio, temiendo que te escuchen…¿ganaste?)

“vuelvo

a los horarios cumplidos,

el teléfono –cencerro articulado- las hipadas rutinas salvadoras,

el lado usual, la misma cama,

la antigua piel que camufla la mentira... “

(y el temor de ser tú, royendo tus costillas…dónde se reclina?)

“mi perspectiva es generosa:

envejecer mirando hasta el hartazgo

el micro mundo, el micro hondas, el micro aullido en la garganta.

Recuperé el sentido, la medida exacta de la rueda,

la cadena tan fina e invisible, amarre cotidiano,

la satisfacción augusta de amordazar deseos

en pro de una vida gentil y ordenada… “

(pero…ganaste¡¡)

Atrás queda la memoria olvidada,

un guiño azul que iluminó un invierno,

la mano pródiga en caricias,

médanos de gozo trastocado,

Infinidad vestida de ternura

(y también, quedará entre tus labios, sin que precises el sabor…

un picor eterno, insoslayable, que sabe a cobardía)

A buena hora, echaste a caminar

el molino de osadías que hizo polvo lo oculto…

podrás vivir tranquilo en adelante

tu destino ancilar quedó sellado.

Sin embargo, algo te predigo:

acaso alguna noche, solo alguna,

cuando olvides tomar las pastillitas

-que erradican desazones y convocan tu modorra-

tú, nihilista irreverente,

libre pensador de oscurantismos,

sentirás caer aplastante la añoranza

imbatible, terca, en tus horas yertas,

y has de clamar con voz igual imperceptible:

“Dios mío, sálvame de mi mismo,

sálvame del horror de saber que fui feliz”

El otro lado del "Día del Amor"

Señero el sentimiento que delinea esta soledad, este corredor largo y oscuro que muchos conocemos. Se agradece doblemente que haya llegado este día a mi correo, día en que se usa, abusa y endulcora la pálida realidad.

Gracias, Oscar

Rbk


El 14 de febrero de 2009 2:57, Oscar Wong <merddin48@hotmail.com> escribió:

ESTERTOR INÚTIL

Garganta herida, montaña devastada,

tránsfuga de mí, me descubro contemplando

la luz que camina sobre el agua.

Con el ojo derecho lagrimeo,

con el izquierdo sonrío tontamente.

Sol, deslumbro;

río, me tiendo en el regazo del verano.

Este es mi tiempo: por eso vibro, pestaña atónita,

ante la belleza de la mujer que anhelo.

Me reencuentro en el aire y me instalo

en el fondo de mí mismo:

soy árbol incendiando de amarillo el horizonte,

luz moviéndose con rapidez ante el azoro de la noche.

He vuelto a mí, me digo.

He vuelto como desgarradura, puñado de hojas secas,

rama tronchada.

Raíces aferrándose a la roca mis dedos.

Mis manos golpean los restos del estío.

Mis ojos brillan, despiden fulgores asesinos.

Marchita la esperanza, lo que rige es el ahora.

Certero

soy un caudal candente,

gruñido cimbrando las paredes del espanto.

Soy fauces desgarrando los músculos del día,

barrito,

estridulo entre las raíces y la hierba,

husmeo el aire que trepida ante el acecho.

De un salto me instalo en esta rama,

chillo cuando el peligro retumba, zumba y zigzaguea.

Con un estruendo de hojas y crujidos caigo.

Con mis amigos hago un recuento del viaje:

las canas, muescas que el otoño puso

en los cabellos de todos. Los vientres abultados,

hijos que se desparraman por la vida con el sello indeleble

de nos-otros. Aquel pasea su bonanza y alegría. El de allá

su desventura. Otros cabalgan en pos de un espejismo.

Los que callan regurgitan su dolor: un hijo extraviado

en los márgenes del alba; una mujer flotando

en el sollozo, transformando en cenizas las espumas del día.

Pero todos son cada vez más en lo menos de lo que pervive.

Digo que no tengo Amor, ni una mujer que aguarde

ansiosa mi regreso.

Me levanto con la aurora a continuar mi extravío.

Soy un fragmento de mí, un tajo agónico,

un muñón tembloroso que salta al golpe de machete,

un estertor inútil. Soy un puñado de sal restregando la herida,

el zumo de un limón cayendo en el ojo del mundo.

Digo que soy, pero no soy.

Ni siquiera un graznido, paloma surcando

la ribera, gaviota posada en el mástil del navío.

Una brizna de luz, gota de sal enardecida.

Digo que soy. Tal vez el asombro en la pupila

del primer hombre asomándose en el río,

el aullido triunfal tras la primer lanzada,

la primera sangre a borbotones.

Digo que soy el arroyo mitigando la sed del caminante

y el fuego cobijando la primer pareja

que gime y se revuelca en la hojarasca.

Digo que soy, pero el Recuerdo se enfrenta a los recuerdos,

con una mueca escupe su ironía.

(Esta mañana fue una aguja pinchando a la esperanza;

ayer, llamarada consumiendo a la lujuria.

La tarde parece una tierra yerma, un paraje severo,

un terrón de arcilla desmoronándose.)

Digo que soy.

Y la impotencia desgarra la garganta.

ÓSCAR WONG

La Guinda No.3

Nuestra revista hermana, La Guinda, dirigida por mi querido amigo PP Antonio Fernández, es un magazine variado. Vale la pena leerla y disfrutar la participación de Bea Martinelli, Vicky Pereyra, Caty Zentner, entre otras importantes colaboraciones a las que sumo la mía.
Descarga aquí:

Revista 3 La Guinda

Palabras prestadas

EL AIRE HUELE A HUMO
J.A.Goytisolo

¿Qué hará con la memoria de esta noche
tan clara cuando todo termine?
¿Qué hacer si cae la sed sabiendo
que está lejos la fuente en que bebía?
¿Qué hará de este deseo de terminar
mil veces por volver a encontrarle?
¿Qué hacer cuando un mal aire de tristeza
la envuelva igual que un maleficio?
¿Qué hará bajo el otoño si el aire
huele a humo y a pólvora y a besos?
¿Qué hacer?¿Qué hará?
Preguntas a un azar
que ya tiene las suertes repartidas.

Le Revista de Enero 2009

Me adelanto a los tiempos, para compartir con los amigos la Revista Estrellas poéticas Enero 2009, puedes solicitarla a info.colaboraciones@gmail.com, o descargarla desde :

REVISTA DE ENERO 09

Las navidades de Zezia

Zezia rehuye las navidades. Quizá todo tuvo origen en las de su niñez, y nunca pudo superarlo. Recuerda entonces a su padre alcohólico, aquellos tiempos, cuando cada diciembre, él recibía un dinero extra como gratificación del patrón.

––¡Vamos, usa bien este dinero. ¡ Recuerda que tu familia tiene necesidades…

Pero el dinero se quedaba, noche a noche, en un bar. De madrugada, gritos destemplados anunciaban el retorno del padre a la casa. Zezia, su madre y sus hermanos temblaban bajo las cobijas. Los clamores cesaban horas después. El sobresalto, no.

Años aciagos. Algunas ropas y juguetes sencillos llegaban a casa por mediación de parientes. Era una alegría sólo opacada por los gritos nocturnos. Era la prodigalidad de diciembre, el tener unos pesos de más en el bolsillo…

Unos parientes la sacaron de ese infierno. Zezia se mudó a un hogar tranquilo. Aunque todos eran mayores, y no habían niños con quien jugar, corretear, Zezia se sintió por fin a salvo. Pero algo se había roto: nunca pudo hallar sentido ni razón a los festejos.

El tiempo pasa, Zezia es una mujer que contempla con una mirada incolora estas fiestas. Diríase que participa de ellas, breve y lacónicamente, sólo por no desentonar con los compañeros de oficina y escasos amigos. En el interior de su alma no resuenan campanas, acaso sólo el eco de las navidades infantiles, gruñidos incomprensibles, temor.

Zezia prepara algunos regalos para navidad, ha comprado medias para los chicos del barrio, los hijos de Simón, el hombre al que ve pasar tambaleante por la calle algunas noches, y probablemente a la medianoche haga un brindis desde su corazón para qué nadie, nunca más, le robe la infancia a un niño.

Rbk

dic.08

Hoy no llueve

Hoy no llueve,
y sin embargo,
mi pupila está húmeda de ti.
Mi boca, húmeda del ansia
que no encuentra tu sexo,
húmeda de ti, mi alma,
que te trae al presente
como redonda gota de sal
entre mis labios
*
Rbk
17-dic-08

Lamentablemente

Lamentablemente no te sueño,
sólo te veo al estar despierto.
Si te soñara, al menos sentiría,
por un breve momento,
que lo nuestro existe, que es real.
Pero no te sueño, sólo te deseo,
sufriendo la ausencia de tu presencia.

(Jeu Azarru)

Por los Amigos

CADENA DE ORACION POR JAIME Y CATALINA

Por Catalina y Jaime enciendo esta llama, para que la la luz y las oraciones de todos los que los amamos lleguen a sus corazones y espíritus.

Gracias Luis Horacio ¡

Gracias a Luis Horacio, cuya genialidad no puedo abarcar, sólo apreciar y agradecer.

Un poema de Carlos Barbarito

Alunados, expuestos al rubí, al rocío
y distantes uno del otro, a mil años de nacidos
de cierto muslo y cierta escarcha.
En silencio, entre cáscaras de estrellas,
alas de cigarras sin cigarras,
oyendo la respiración de lo que, fijo
y endurecido, se contenta con estar,
no trae abrazo ni discordia.
De remedos de sílabas venimos,
de cifras huecas, de males del éter y del vino,
de ásperos arbustos y ásperas censuras;
tendidos luego de ser derribados,
creyendo todavía que un súbito resplandor
podría salvarnos, un repentino cambio en las mareas,
una rara tormenta, sin lluvia ni viento, sólo de relámpagos.


(C. Barbarito)

Revista La Guinda

http://www.fuentedelberro.com/revista_01.pdf

Descarga La Guinda, una revisa virtual con diversos contenidos literarios.

Es una realización de PP Antonio Fernández, y empezando por eso, todo es un deleite.

Enhorabuena, PP.

Invitación

Video

L. H. Garabato - nuestro amigo cineasta - nos regaló hace algún tiempo
la realización de un video espectacular.
Aquí la dirección:

Video poesía

Canto de sirenas...

A ella le gusta el amor.A mi no. A mi me gusta ella, incluido claro está, su gusto por el amor.Yo le doy amor. Le doy pasíon envuelta en palabras, muchas palabras. Ella se engaña, cree que es amor y le gusta; ama al impostor que hay en mi. Yo no la amo y no me engaño con apariencias, no la amo a ella. Lo nuestro es algo corriente: dos que perseveran juntos por obra de un sentimiento equívoco y otro equivocado.
*
*Raul Brasca (ARG)

PETICIÓN

A continuación reproduzco el mensaje de correo que envió Milagros, esposa de Alejandro Aura, a fin de que le sea entregada en forma póstuma, la medalla 1808 de la Ciudad de México, para lo cual debe enviársele la carta - solicitud al siguiente correo: milagrosrevenga@telefonica.net


Estimados amigos:
Les escribo para pedirles que si están de acuerdo con la solicitud de medalla para Alejandro (redactada en las líneas siguientes), me respondan a este mensaje con su nombre y su cargo/profesión, si es que no lo han hecho ya por otro canal.

Atentamente, Milagros Revenga


SOLICITUD CIUDADANA PARA QUE SE LE ENTREGUE A ALEJANDRO AURA LA MEDALLA 1808 DE LA CIUDAD DE MÉXICO

Hace diez años Alejandro Aura abrió las puertas de las calles de la Ciudad de México a la cultura. En ellas se acomodaron el canto, la escultura, las lecturas en voz alta, las voces de escritores y poetas, de dramaturgos y músicos.

En el Zócalo, cientos de miles de habitantes de la ciudad se dieron cita para compartir las fiestas que Alejandro Aura organizaba con Celia Cruz, Café Tacuba, Madre Deus, Chavela Vargas, Willie Colón, Eugenia León, Tania Libertad y muchos otros artistas que creyeron en su entusiasmo, en su generosidad y en su capacidad de contagiar su amor por la ciudad.

En otro extremo de la ciudad, un puñado de amas de casa, empleadas domésticas, albañiles, comerciantes y vecinos de Ixtapalapa comenzaban a ojear los libros de la biblioteca del Faro de Oriente que Alejandro Aura construyó sobre lo que fue un módulo de policía abandonado donde los jóvenes consumían todo tipo de droga. A los pocos meses, esos mismos jóvenes acudían también a la biblioteca o participaban en los talleres de artes plásticas que a iniciativa de Aura se pusieron en marcha en el Faro.

En las entradas de las estaciones del metro aparecieron un día un sinnúmero de libros para leer de boleto en el metro. Así le llamó Alejandro Aura a esta iniciativa que este año alcanzará ya su décima edición y que ha dado a millones de habitantes de la ciudad la oportunidad de hacer de la lectura un hecho cotidiano.

Alejandro Aura, el poeta, el actor, el conductor de radio y televisión, el escritor, el funcionario, el escritor, encendió una nueva luz en la ciudad. Una luz que aún alumbra las calles y los corazones de todos aquellos a quienes nos contagió su amor y respeto por esta ciudad y quienes por todo ello solicitamos se le entregue la Medalla 1808 de la Ciudad de México.

NOMBRE Y OCUPACION
LOCALIDAD

Invitación Homenaje

Invitación que me hace llegar Milagros Revenga, esposa del Maestro Aura, y que transcribo para ustedes.


En los próximos días se sucederán homenajes a la memoria de Alejandro Aura en diversos lugares:

En Calanda, Teruel, España será el próximo 23 de agosto, en el Centro Buñuel de Calanda.

En Ciudad de México, México, el día 28 de agosto, en el Palacio de Bellas Artes, a las 19:00.

En Zacatecas, México, el día 29 de agosto, en La Feria del Libro.

En San Luis Potosí, México, el 1 de septiembre, en el Museo Francisco Cossío, a las 19:30.

En Madrid, España la fecha del 30 de septiembre está pendiente de ser confirmada.

OS ESPERAMOS.

Su palabras y su voz siguen presentes en su blog:
www.alejandroaura.com

Desde Madrid un fuerte abrazo, Milagros.

De Amigos

Los pequeños, grandes detalles fruto de la amistad, no se agradecen con un simbólico: gracias.
Algo hace falta, que sé yo... quizá trasmutar el alma misma en brisa, arrullo de caracol, polvo de estrellas, y rodear a las personas que amamos en un abrazo sin distancias, sin tiempo.

Vaya todo lo anterior y mi afecto para Verónica Curutchet que siempre me regala su amistad a raudales, y ahora, este premio.

Rbk

In memoriam

Alejandro Aura

( 1944-2008 )

DESPEDIDA

(A. Aura)

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo.

¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,
allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas
esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra,
eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo
con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas
en el que el tiempo se mueve tan despacio
que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.
O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan
las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas
de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,
esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.
O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando
que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.

Lo que queda no hubo manera de enmendarlo
por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,
ya estaba medio mal desde el principio de las eras
y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse
a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,
de modo que se queda como estaba, con sus millones,
billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,
esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos
y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.
Nos vamos. Hago una caravana a las personas
que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós.

*

Hoy murió el maestro Aura, hombre de palabra, conocimiento y trascendencia.

A través de la lectura de su bitácora, comencé -meses atrás- a interiorizarme, a sentirme parte de ese bagaje, hondura, cielo raso de buen decir y buen hacer que significaba leerle cotidianamente. El último post escrito por él está fechado el 29 de julio (ayer) y es escueto:

Querido todos, nos tuvimos que encerrar en el hospital. No teníamos internet y se me perdió por completo el orden del pasar del tiempo. Por fin Milagros lo conectó. Mañana les contamos cómo anda la cosa.

No hubo ese mañana, se antepuso el destino.

Me quedé triste. Una vez más pienso en la transitoriedad de las cosas, de los afectos, de las personas, en las ausencias nuevas que se incorporan a mi vida y se suman a otras tantas a las que quizá aún no termino de acostumbrame.

Es caprichoso el azar

*
Porque el amor, como la poesía, puede abordarte en cualquier esquina...
*


(J. M. Serrat)
Fue sin querer...
Es caprichoso el azar.
No te busqué ni me viniste a buscar.
Tú estabas donde
no tenías que estar;
y yo pasé, pasé sin querer pasar.
Y me viste y te vi
entre la gente que iba y venía con prisa
en la tarde que anunciaba chaparrón.
Tanto tiempo esperándote...
Fue sin querer...
Es caprichoso el azar.
No te busqué ni me viniste a buscar.
Yo estaba donde no tenía que estar
y pasaste tú, como sin querer pasar.
Pero prendió el azar
semáforos carmín,
detuvo el autobús
y el aguacero hasta que me miraste tú.
Tanto tiempo esperándote...
Fue sin querer...
Es caprichoso el azar.
No te busqué, ni me viniste a buscar.
*
Escúchalo aquí :

Es caprichoso el azar

El loco de la colina

¿Excéntrico, pragmático, apasionado? Si, pero por sobre todas estas características: histriónico (aunque él lo niega)

A una década de distancia de conocerle , de padecer y ser un afecto en su vida, tengo claro algo: José está vivo, más vivo de lo que él mismo se piensa. Ha tiempo que descubrí el juego de este castizo de pura cepa. No lo voy a revelar, sería como >joderle su mejor ángulo fotográfico> o quizá lo haga cuando decidamos echar a andar una relegada entrevista, sin coartadas, ambages, ni escapatorias…

Mientras llega ese día, dejo aquí una entrevista muy bien realizada por Zoe de Olmedo a José D. Diez, escritor y colaborador de este Blog

Entrevista JDD

.

Reina de la noche

POR: JOSE D. DIEZ

www.josediez.com

Esta planta es misteriosa, es impactante, es... es la planta que vive todo el año recatada, y una noche de verano descubre todos sus encantos Se parece a una mujer que estuvo mucho tiempo, todo el tiempo ocultando su capacidad de seducción y un día, al oscurecer, decide, con sus mejores armas, motivar el sueño de los hombres. Esta planta un día, al oscurecer, abre sus flores, esparce su perfume y muere al salir el sol. Muere triste , mustia, agotada seguramente de tanto derroche. Crece y se exhibe en mi jardín, pero yo no soy su dueño y tampoco sé qué pretende haciéndome su súbdito.

Sorprendido de una existencia tan efímera, la pasada noche me acerqué a esta planta con la sana intención de descubrir alguna clave que explicara mi fascinación más allá de la proporcional a la belleza de su flor. Hay, seguramente, flores más bellas, como hay mujeres más bellas que aquellas de las que nos sentimos enamorados. Sentía algo especial por esa flor y su ciclo vital. Quería responderme al porqué y al para qué de, primero, su nocturnidad. Pareciera que la luz le molesta, pero a otras flores le sucede lo mismo, como a la dama de noche. Hay una constante, no sé si de oportunidad, por la que hacer el amor en los humanos se reserva para la noche o por un reflejo atávico oscureciendo el recinto. No es que sea una explicación el atribuir a ciertas flores una similitud con los comportamientos humanos, pero me dije: ¿por qué no?.

La segunda interrogante era de más difícil respuesta. ¿Cómo se puede entender semejante contradicción de la naturaleza? La mayoría de las flores tienen un ciclo aceptablemente largo, y, en todo caso, se cierran al anochecer y vuelven a abrirse al lucir el sol, así varios días, a la espera de ser fecundadas por sus propios órganos masculinos o por el concurso de los insectos en una polinización cruzada. Me fijé en esta flor. Es una flor que tiene todos los atributos sexuales bien marcados, diría que exuberantes. Un androceo poderoso y competitivo que mira al gineceo, anormalmente desarrollado, sin perderlo de vista. El “tálamo” no puede ser más impoluto y acogedor. Una noche nupcial perfecta de la que presumiría una pareja humana. Si esta flor hiciese el amor, diría que muere de amor intenso, sin posibilidad de una noche más después de recuperarse. ¿Cumple esa flor con la razón de su existencia? Desde luego no es una cortesana. La observo y no aprecio ningún signo de lujuria. Su perfume intenso no sé si será del agrado de los insectos nocturnos y yo, desde luego, no veo ninguno en la cercanía. Si ella se lo monta sola, yo no observo el menor espasmo de placer. Si su propio polen acierta a fecundarla, tendré que esperar a que aparezca su fruto y sólo entonces podré entender que valió la pena, pero aunque se dice que tiene frutos, mi planta, año tras año, me los ha negado.

Como no me interesaba verla morir, me retiré dubitativo. Quizá en el tiempo cósmico, los seres humanos no somos menos fugaces, me dije. Y con la certeza que da el convencimiento cómodo, me fui a la cama. Deberé esperar otro año para rendirme de nuevo a su encantamiento, si ella no decide que no vale la pena.

Niebla entre los labios

Comparto con ustedes este libro con poemas de mi autoría.
Puedes descargarlo desde: Niebla entre los labios

ESPEJO Y AGUA

Tu alma en mí dejó su fría imagen,
sólo recuerdo de lo que vivías,
y si al espejo miro y me reflejo
allí encuentro tus ojos, tu silencio de cera
con un reposo de apagado aliento,
como si descendiendo arenas
o un tropel de recuerdos
sobre mi piel, con sosegado paso
hacia el cristal cayeran.
¿No caen hojas como frases muertas,
y mis ojos en ti no fueron rosas
ahogadas en tu aroma?

(Alí Chumacero)

Dije amor

Dije amor, única instancia
cuyo fermento al aire no horroriza.
Dirán momentáneo reflejo
en el agua quieta,
en la pared que el musgo no protege.
Pero, de todos modos, ¿dónde?
¿Arrollado
bajo la tierra,
caído en el pliegue
de ningún sueño,
apenas baba de las cosas,
escena de arte de belleza
que se representó una vez,
pasó y ahora es sólo pez que desgarra
el frágil mar de la memoria?

(C. Barbarito)

¿De qué nos sirve?

Extraño no decirlo y hablar hidras pensadas
o hacer poesía y cálculo,
extraño no contarte que el cianuro Cifran viene sobre las diez,
o viene Rilke el poeta
a contarme que sí, que de veras tú pasas a mi sangre
pero de qué nos sirve.

Veneno y sombra extraña, extraño no decirlo, de metales
muy fríos
y faltos de latido:
amor, es eso, yo bebo violas rotas,
pienso cosas quebradas,
en verdad yo me bebo la infancia del coñac,
bebo las locas ramas virginales,
bebo mis venas que se adormecen para querer morir,
bebo lo que me resta cuando dejo mi cuello
bajo la luna de guillotina,
bebo la sábana de los sacrificios y bebo el amor que salpica
sueño
pero de qué nos sirve.

(B. Andreu)

Invitación

La Revista Estrellas Poéticas fue un deseo que trasmutó en imágenes y palabras, en amistad, en aprendizaje y solidaridad. Fue la iniciativa de Caty Zentner, un ser auténtico y generoso.
*
La Revista, edición por edición, rescata recuerdos y emociones del baúl de la rutina.
Puedo decir que ha sido un antes y un después, un continuo encuentro con voces que hablan a la conciencia y sensibilidad de los lectores.
*
Te invito a conocerla en este link:

Revista Estrellas Poéticas

Poema de ZIndy Abreu

Voz rota

Esta boca mía, a la sombra marchita, pétalo encarnado a un rostro sin sol evoca una pérdida del alma, la voz. Cautivas palabras palpitan mi garganta de noche sin párpados. Un rayo de luna cortó mi voz. Esta boca mía, de suspiros, desnuda su alma, pasea en el breve espacio de las rejas. Despierta la fuente de un canto vivo, la espina arrancada del corazón, la voz. Voz de mujer, no de víctima que con todo el cuerpo reclama, justicia.